那个士兵朝陆司夜走过来，上下打量了他一遍。

“你，证件。”

陆司夜从口袋里掏出那枚军徽。

就是老杨头给他的那枚，已经发黑了。

士兵接过军徽，翻来覆去地看了看，然后转身走回去，把军徽递给了那个中年男人。

中年男人看了一眼，眉头皱得更紧了。

他对着那枚军徽看了大概五秒钟，然后抬起头，又看了陆司夜一眼，目光在他的脸上停了一瞬，然后移开了。

他把军徽扔回给士兵，说了一句话。

士兵走回来，把军徽还给了陆司夜。

“你可以留下。”

士兵说。

然后他转身走了。

没有问名字，也没有问部队编号，什么都没有问。

陆司夜把军徽收进口袋里。

他后来才知道，像他这样的人在这个营地里并不少。

“尸牌兵”。

这是老兵给他们取的名字。

从死人身上扒下军徽，混进兵营，混口饭吃。

老兵一眼就能看出来。

那些人的眼神不对，站姿不对，说话的语气不对，走路的方式不对，浑身上下都不对。

但他们懒得管。

因为这个营地里，真正“对”的人也没有几个。

能打仗的早就被调到前线去了，留在这里的，要么是伤病员，要么是逃兵。

要么是等退役的，要么是像他一样不知道从哪里冒出来的“尸牌兵”。

没有人会在意多一个少一个。

反正都是炮灰。

反正都不会有什么出头之日。

陆司夜在溃兵营里待了下来。

第一个星期，他什么都没有做，只是观察。

观察这个营地的运转方式，观察那些士兵的日常。

观察谁是可以说话的人，谁是最好不要靠近的人，观察营地周围的巡逻规律和换岗时间。

他很快就摸清了。

这个营地的管理松散得令人发指。

早上有一个敷衍了事的点名，点完名之后就再也没有任何集体活动。

白天，大部分人都在睡觉、打牌、喝酒、吵架、发呆。

到了傍晚，才会稍微热闹一点，有人唱歌，有人跳舞。

还有人围在一起讲故事，讲从前线传来的消息。

讲某个认识的人死了，死得很惨，讲某个村子被屠了，讲某个将军的某个小老婆跟某个副官跑了。

没有人关心这些故事是真是假。

因为真假在这里没有意义。

重要的是，讲这些故事的时候，他们能暂时忘记自己身处何地，忘记自己是谁，忘记自己明天会不会死，忘记自己其实已经死了。

从精神上死了，从尊严上死了，从一切作为一个“人”应该拥有的东西上死了。

他们只是一群还在呼吸的尸体。

陆司夜白天很少出帐篷。

他待在自己的角落里，闭着眼睛练炁。

元炁的修炼不能停，一天都不能停。

逆水行舟，不进则退。

他把元炁的流动控制在最低限度，不让它外泄，不让任何人察觉到他的身体里有任何异常的能量波动。

在这样一个到处都是溃兵和逃兵的地方，暴露身份等于自杀。

不是因为这些人会怕他。

而是因为他们不怕。

一群已经什么都没有了的人，不会怕任何东西。

他活过了第一个星期。

第二个星期的第三天晚上，事情发生了变化。

那天晚上下了一场雨，不大，淅淅沥沥的。

雨把空气中的臭味压下去了一些，但同时也让帐篷里变得更加潮湿闷热。

陆司夜躺在角落里，没有睡着。

他的直觉在告诉他，今晚会有事情发生。

他说不清楚是什么事情，但那种感觉他很熟悉。

帐篷外面有人走过，脚步声比平时多，比平时急。

有人在低声说话，声音压得很低，像是在密谋什么。

陆司夜睁开眼睛，但没有动。

他躺在那里，耳朵竖着，捕捉着帐篷外面的每一个声音。

大概过了半个小时，帐篷的帘子被掀开了，一个人走了进来。

是第一天带他进营地的那个疤脸男人。

“你，”他指了指陆司夜，“出来。”

陆司夜坐起来，看着他。

疤脸男人没有解释，转身走出了帐篷。

陆司夜站起来，跟着他走了出去。

雨还在下，营地里的地面被雨水浸透了。

疤脸男人带他走到营地边缘的一个帐篷前面，掀开帘子，让他进去。

帐篷里已经坐了七八个人。

都是年轻男人，最大的看起来不超过三十岁，最小的可能还不到二十。

他们围成一个半圆，坐在垫子上，中间放着一盏煤油灯，煤油灯的光线昏黄，把每个人的脸都照得半明半暗。

疤脸男人在人群中间坐下来，从口袋里掏出一包烟，抽出一根，点上，深吸了一口。

他吐出一口烟雾，看着在座的每一个人，目光缓慢地从左到右扫了一遍，然后从右到左又扫了一遍。

“都到齐了。”他说。

“我说个事，”他把烟夹在指间，身体微微前倾，“你们想不想离开这里？”

没有人说话。

但陆司夜注意到，有好几个人的眼睛亮了一下。

那种亮不是兴奋，是一种更底层的东西。

疤脸男人把烟叼回嘴里，从口袋里掏出一张叠起来的纸，展开，放在煤油灯旁边。

纸上画着一张地图，画得很粗糙，线条歪歪扭扭的，但关键位置都标注了。

“这里，”他用烟头点了一下地图上的一个位置，“是我们现在的地方。”

“这里，”烟头移到另一个位置，在纸张的右上角，“是正面战场。”

“这里，”烟头又移了一次，这次停在地图的最下方，一个远离战场的角落，“是第三方势力的营地。”

他抬起头，看着在座的每一个人。

“第三方势力，”他说，声音压低了一些，“不是政府军，也不是反政府军。是外国人，从东边来的。”

“东边？”有人问。

“东边，”疤脸男人点了点头，“东陆。”

帐篷里的空气突然安静了一瞬。

他低着头，看着煤油灯的火苗，面无表情。

“他们来干什么？”又有人问。

“不知道，”疤脸男人把烟灰弹在地上，“听说是要给皇室送什么东西，反正挺重要的。”

“他们自己有兵，为什么要找我们？”

疤脸男人笑了一下，那个笑容里有种说不出的味道。

“因为他们不想惹麻烦，”他说，“这里是战区，他们虽然是特种部队，但外国军队进入别国领土，哪怕是帮忙的，也免不了各种麻烦。”

“他们需要一批人，一批本地的、熟悉地形、能办事、死了也没人在意的人。”

他顿了顿，看着每一个人，一字一顿地说。

“炮灰。”

这两个字说得很直接。

但没有人站起来走。

因为疤脸男人说的是实话。

他们就是炮灰。

在这个营地里是炮灰，上了前线是炮灰，跟着那支外国特种部队走，最多也就是换个地方当炮灰。

但至少，那个地方不在这个烂泥坑里。

“我打听过了，”疤脸男人把烟头掐灭在手掌里，连眉头都没有皱一下，“那支队伍待遇不错。”

“管吃管住，按天发钱，干得好了，还能帮我们洗白身份”

“以后就不是逃兵了，是正规的雇佣兵，有合同，有记录，走到哪里都不怕查。”

“当然，”他摊了摊手，“也有可能死在路上，但留在这里就不会死了吗？”

沉默。

没有人回答。

因为答案所有人都知道。

留在这里，要么被重新编入部队，送到前线当炮灰。

要么一辈子烂在这个溃兵营里，等到战争结束。

如果这场战争有结束的一天，那也变成一个没有人记得名字的、没有身份、没有家、没有未来的幽灵。

走，至少还有一条路。

留，连路都没有。

“什么时候走？”有人问。

疤脸男人看了那个人一眼，嘴角微微上扬。

“明天晚上。”

“有多少人？”

“现在还不确定，”疤脸男人说，“我联系了几个老兵，他们还在考虑。”

“但不管他们去不去，我都会走。”

他站起来，拍了拍裤子上的泥。

“愿意走的，明天晚上八点，营地东边的铁丝网那里集合。”

“那里有一个缺口，我提前剪好了，巡逻的人我也打点过了，那一班岗不会往那边看。”

他走到帐篷门口，停下来，回过头，看了所有人一眼。

“想好了再来。”

“走了就没有回头路了。”

然后他掀开帘子，走进了雨里。

帐篷里的人陆续站起来，一个接一个地走了出去。

陆司夜是最后一个走的。

他走出帐篷的时候，雨已经小了。

他站在帐篷外面，吸了一口雨后的空气。

明天晚上，他就要离开这个溃兵营。

风险很大。

戍卫军团。

人造侠岚……